[原创]第一次来，贴一些拜年了！
《自由城市》
你走在这个熟悉的城市，这个城市却不熟悉你。看着玻璃外面咖啡一样的夜色，那些虚晃的身影，一遍遍拍打着建筑的暗礁。
你坐在那里好象并不存在，看着人们走在回家的路上，灯光涂抹又一个即将离逝的日子，显现的疲惫像那些后工业时代荒废的管道。每个人重复着自己的生活，洗去灰尘滋生灰尘。
你熟悉的城市如此坚强，所有的重量和病痛在它体内融流，还要继续忍耐新的挑战。你现在所能看到的就是你曾经所看不到的，它被时间不断冲刷，留下清楚的名字，也留下一种古老的依赖，你在其间走着，不停地走着，就像一匹马。
让你自由的城市......
《周末》
周末是静止的，好象是快要丢失的密码，和一些水份漫漫地蒸发。
你越是想要好好休息一下，就越是意乱情迷，阳光离你很远。你可以听见电梯在停顿中的抽泣、哆嗦，并被钢索勒住喉咙，承载那些混乱的气息，直接抵达那些荒凉的隔层。
你被即将来临的任务所挤压，只能咳嗽几声，睡个半醒的觉，周围的人们忙碌着，看不见眼里的尘埃。
你太不小心，误闯马路，两边的车辆疾驰而过，你有点后悔了，你不敢移动半步，像个无知的孩子，你期待红灯能在这一刻全部亮起。而警察说天快要下雨了，他扶着昏厥的头，听到手机的铃声，电话那边的人已匆匆走掉。
你拾了拾地上的水果，把它们放回原处。一条狗从市场街跑来，当着众人的面抬起腿撒了泡尿，然后它又低着头跑去找水了。
你很想走进那个刚开业的咖啡馆坐坐，可还是缺少勇气，鞋子磨破了得先找个鞋匠。其实你走的很慢，直到天快黑的时候，才摸到自己的家门。
《荒野之城》
一个老人在监狱里被关了三十年，当他获得自由的时候，他非常痛苦、害怕！他恳求监狱长能判他死刑，因为他实在不愿离开这监狱。
他在维多利亚广场抢了一位老太太的包，就是想再回到监狱，可惜一位好心女士的律师又碰巧帮他免遭了监禁，这让他大失所望。这是一部法国电影开头的情节，那老头着实得可爱。
有时候，我也想进监狱。在那个高墙铁笼里呆着，可我却没有勇气去犯罪，没有勇气进入那位老人的”安乐窝“。生活是如此的令人绝望。
人不应该总拿生存这个堂皇的理由，来背叛做人的原则。这道理如果是在战争年代，灾难年代似乎容易理解，而如今，在这个物欲横流享乐现实的社会里，我们谈什麽艺术，似乎都显得那麽牵强和苍白，人类的痛苦还是那些痛苦，悲哀还是那些悲哀，噩梦还是那些噩梦。
你的心中时常记忆有一片荒野吗？它牵扯着什麽？它来自何方？它是否能用遗忘来关照？在这些面前，我们不应该嘲笑疯子，也许他是人群中的荒野，或是荒野中的人。
《五月的移动》
转眼五月就要过去了，除了几首生涩的诗，我不知道还留下了什麽？
像春天到来一样慌忙，其实随着它又会很快过去了。昨天的一场雨加湿了干燥的气息，透过窗子看着圆圆的伞，不知每一个下面会有怎样的双眸被这珍贵的潮湿所融化？五月是有希望的，但对于我来说又是沉闷的。
走在郊区的路上，被新鲜的植物泛起的深幽的异香所催眠，请带走我的困倦，请带来一丝微笑。在这个沉默的季节，我的沉默也变得熟练。
你不自由的时间成为准确的刻度，雨水还是来得太少，无法满足伤感的眼睛，我平面的身影，静静的贴在微黄色的墙壁上，却无法觉察，是什麽在轻轻地移动？
《父亲的生日》
今天是父亲的生日，我给忘了。心里一片愧疚，好在还是及时赶到他的身边。已有好长时日没有见面了，每见一次好象都有一种无言的忧楚，他确实一次比一次苍老，眼神暗淡了许多，皮肤那麽松皱，在凝滞的空间里，我一句话也说不出来，只是一点又一点得偷偷地向他望去，还惟恐他更多的提起一些对我纯粹关怀的事情，这一刻，感觉真正脆弱的是我自己。
老人还在担忧着，为这个似乎有点陌生的儿子，而岁月让我们分离了，只留下彼此苦苦的挂念......
曾经是那麽平常而欢快的午餐,这时已变得拘谨而安静。我本想多同他多喝几杯，以示祝愿，然而发现他已经不能多喝了，我有点不知所措，只能低下头不停地吃菜，耳边一直有急促的声音在回响。
从饭店出来，我们难得地一起走着，渐渐的我总是走在稍微前方的位置，原来的情形并不是这样，父亲总是雷厉风行的，我往往跟不上他的脚步，在他的影响下，我习惯了步行，曾经从城市的一头走到另一头，而且是在躁热的夏日，那时感觉自己能像父亲一样的磊落从容，心里煞是自豪。也许，今日他是有点陶醉在家人的祝福声中了，也许是他想放慢了脚步看看周围的风景，也许还是怕我跟不上他矫健的步伐，这一次，我仍然调整着节奏依随他。
走在回家的路上，走在这个我原以为默默淡出的城市，它曾经没有给我带来太多的乐趣，如今也让我没有太多的留恋。然而，这个城市有我的亲人就有我的生命，它是有着很多并不清晰的生日串起来的，并且不断敲打我忙碌的心房，明天也许已经不是明天。
再看看父亲苍老的面容，再看看那些像他一样熟悉的日子.......
《白蛾》
又一周过去了，我还没来得及换下旧的衣服，天气又是滴雨又是起风。只有夜晚的蛾子在我的窗玻璃上盘旋，有一只白色的，美极了！白的像新发出的蘑菇，她挤进纱窗，挤进屋子，最后围着我的小灯撞来撞去，我并没有驱赶它，关上灯，睡了。
第二天醒来，突然发现它停止在我的画纸上，那是一张前不久托裱在画板上的白纸，却原来比夜晚时的她还要白，比白纸还要白，她停留在那纸上，好像是粘贴在上面的，又好像是静悄悄画上去的，不对，比画得更安静，她一动不动似乎已经死去。
我没有惊动她，好让她再多呆一会，我不想在那张纸上再添加任何笔触了，淡淡的纸纹和浓厚的白色的翅膀，组成了我面前奇异简洁的作品，虽然，我不是作者，我在这小小的空间瞪大了眼睛。
整个屋子都亮起光线的时候，我从外面回来，已不见她的踪影，那张白纸依旧平整。看来，她是悄悄的走了。虽然这个季节的阳光并不强烈，虽然我的小屋还是黯然的色调，她还是走了，她毕竟是属于黑夜的，去追寻她喜爱的灯光。在每一个深深的夜晚，我和那张空白的画纸，伸展平整。其实，我已画出了自己白白的翅膀。
《自问》
如果认识一个人，他（她）却会使你悲伤，而这样的情形又不知如何能避免，那该是怎样的一种痛楚啊！也许之后我们只能用一句“伤害我的就是我自己”来聊以劝慰，或是“始终的怨恨”堆积在心头，那伤痛就会永远伴随着这生命了。
艺术之所以美好，是因为它自由的境界，情感之所以美丽，是因为它真挚的心灵。如果这些都套上了模式、身份、级别、归从等等的枷锁，那么我宁愿抛弃所谓的执著追求。然而，太多的人已习惯了这个残酷的社会和其下的情感形态，很多东西已被金钱、地位、虚伪、变态这些垃圾所占据所控制。障碍是人为的,好像又无法去除。人人都在搞什么？不过是在为那些败坏美好事物的行径寻找借口。“你让我更加孤独”我越是明白就越是加深了这种孤独。
它浸入我的血液，一种来自内部的悲凉，你可以将我否定，其实你却自己都搞不清楚你想要怎样。你是哪一片叶子？你是哪一个季节？你是哪一间拥挤的房子？你是哪一颗飞逝的流星？我们擦肩而过，我们沉默的微笑，我们需要一场暴雨的洗礼，我们需要被太阳燃烧，我们也许就从未相识。那伤痛就要失。
在你的眼里你的渴望是你自己的，你的美丽是别人的。你学会了善变，你忘记了小小的约定，也许你认为这些都不重要，明天的你还是你，而我也还会是我，依然继续着应酬和机械的行为。只有在痛苦的时候你才会再次想起我，而我已不知身在何方。下一个漂流的方向在哪里？我居然开始盘问自己，也许，现在的我的确已不再那么坚强。
《天使飞过》
天使飞过，其实她并不存在，存在的是那个坚固的城堡。
以前读卡夫卡总感觉那里面有很多魔鬼，现在感觉他们就在每个角落，只是他们并不那么可恶，只是你已经变得有点麻木。你什么都能清楚的看到，看到未来，那是最为可怕的。每天有许许多多的人从你身旁经过，他们能看出你多少的心情？你轻轻的坠落，像黑白照片一样慢慢显影，在微弱的光线中揉搓双眼，你知道通往医院的大路，拥挤而恐慌，你靠在离门很远的墙面，张大毛孔。等待电话是为什么？它会像血液那样有着温度吗？你在陌生的城市里乱闯，你被楼梯绊倒，你被玻璃阻隔，你重复着成千山上万次的考试。你撕开黑夜的一条缝，给它贴上时尚的商标。
天使没有婚纱，你只能眼看着自己的死去......
《屋顶诗人》
你是住在屋顶的诗人，俯瞰着街道。
诗人是容易死去的，米兰.昆德拉也要让雅罗米尔死去。我们总是生活在别处，一个并不属于自己的地方。
在城市的四处漂泊，已经习惯了游民生活，你从事着自以为荣光的事业，心灵却依然饥饿，在密集的方盒子里，流露出怀疑和虚情假意。你遵守了生活的规则，你就要顺从警察的指挥，而他们是不认识诗人的，诗人太不知趣。风吹起陈旧的窗帘，你一再失眠，明天你又会生活在何处？
有时候，你的眼睛会突然失明，然后慢慢恢复，疼痛的经历却是你最安静的时刻。你梦想到爱情的花朵挂满枝头，穿过幽暗狭长的隧道，到达另一个希望的城市，人们却忙着乘坐开往下一个隧道的列车，所以你总也赶不上趟，是你抛弃了自己还是他们抛弃了你？就像他们说你变了，你说你并没有变，而是他们都已经改变了许多。
下午比夜晚还要慵懒，你睡着就不愿醒来。屋顶上有一只猫，一会儿就不见了，谁也不知道它会去了哪里......
